Viagem ao Oriente

Sobrevoando o Mediterrâneo, 20.10.11

Saio de Barajas, terminal 4 em Madri, cansado e carregando as marcas dos últimos dias, rumo a Istanbul, a jóia do oriente. O avião chacoalha frágil enquanto cruzamos a Europa de oeste a leste; da minha janela vejo o mediterrâneo e seu azul luminoso, 2.900 km forjadas em ouro e guerra, e mais ainda as separam a língua, a fé e a história.

A bela Bizâncio de minaretes esguios almejando os céus sempre ocupou meu imaginário, o grande portal da Ásia, encruzilhada de mares, curva de civilizações. Também nasci na confluência civilizatória de vários povos; também nasci em um porto nos confins de uma terra estranha, rota de navios, mercadorias e escravos.

Istanbul, Constantinopla, Bizâncio, capital de impérios e lendas me espera com seus sons, seus perfumes e sua fé.

Istanbul será minha esses dias.

Tento dormir e não consigo. Horas se passam e aos meus pés vejo a Grécia e seus montes escarpados, suas ilhas vulcânicas e solo árido. Outra viagem em breve, penso enquanto o Mar Egeu vai se desfazendo e aos poucos vejo o grande estreito sobre o qual se assenta a maior cidade da turquia;

Do aeroporto Mustafá Kemal Attaturk tenho a primeira impressão real do país;

A língua completamente estranha ao ocidente, apesar do alfabeto latino, me desconcerta; pergunto em inglês a uma atendente como chegar no meu hostel no centro da cidade, e ela responde com um sotaque indecifrável, apontando o dedo para a estação em que devo descer. Abre um enorme mapa e então vejo o quão grande é essa metropole de quase 20 milhões

de almas. Risco com a caneta que ela me empresta o ponto indicado e sem perceber a levo comigo.

Por onde passo fotos e pinturas de Mustafá Kemal me seguem.

Esse nome marcará minha viagem pelos próximos dias, esse que é o grande pai do povo turco, o lider fundador da pátria após o fim do império Otomano, guerreiro político reformador e quase um deus para esse povo; enquanto s demais mulçumanos canalizam seu radicalismo para a fé, os Turcos o exprimem através de seu nacionalismo beligerante.

busco o metrô e sigo a indicação do aeroporto...porém não encontro nenhuma casa de câmbio para trocar meus Euros por Liras, e preciso voltar para o portão de desembarque; porém, para minha surpresa todos os acessos do aeroporto são estritamente controlados por detectores de metal; isso não apenas no aeroporto, mas também nos shoppings centers, museus...entendo que estou em um país não tão pacífico e seguro. Sou revistado outra vez, apesar de dizer qual a minha intenção. enfim, volto, troco meu dinheiro e pego o metrô.

Horas se passam quando chego em Sultanahmet, o centro histórico e cultural de Istanbul. Aqui, onde havia o antigo palácio Real de Bizâncio estão dois dos mais incríveis monumentos da humanidade; a igreja/mesquita/museu de Hagia Sofia, e a Mesquita Azul...seus minaretes majestosos alçam os céus em um sinal de fé, sua beleza dourada resplandece, 1400 anos de história e grandeza se erguem diante de mim. Penso nos primórdios do cristianismo, nas lutas inicias, nas perseguições; penso em Constantino e naquela período de decadência do império do ocidente; a história é contada de frente pra trás, e no entanto imagino que aqueles homens e mulheres jamais perceberam que viviam o estertor civilizatório de uma era, que tudo se acabava ali, e aquela igreja era o simbolo desse novo início.

Caminho em direção ao meu albergue. As ruas com cheiro de tabaco e especiarias exóticas evocam antigos sonhos de sultões e haréns, a fumaça espessa dos vapores nos banhos turcos relaxa e entorpece a mente; mistérios, mistérios se ocultam naquelas vielas estreitas, naqueles olhos negros e rosto marcado das mulheres e homens que passam, o nariz aquilino e proeminente, os cabelos escuros; diferentes dos espanhóis com suas caras grandes e ovaladas, olhos redondos e lânguidos, deselegantes no vestir e no trato, os turcos são um povo de cavalheiros que ainda usam bigodes a moda antiga, se vestem com sobriedade e estão sempre de barba aparada e cabelos arrumados; as mulheres tingem-se de loiro como fazem as Brasileiras depois dos 40 (e cada vez mais cedo) e ao menos as que vi no aeroporto são extremamente bonitas; mais tarde percebo que na parte histórica poucas trabalham nas lojas e comércio, e as vezes há apenas homens atendendo.

Chego no albergue, e encontro com Rodrigo, amigo meu que veio de outras viagens e lugares; havia percorrido a Europa, depois Canadá e Estados Unidos e então voou para a Turquia...parecia cansado, mais até do que eu. Fiquei feliz de encontrar alguem conhecido após os dias em Madrid...passei os últimos 3 dias na capital Espanhola by myself, sozinho, vendo a loucura e o desenrolar daquela cidade.

Istanbul inteira está tomada pelas cores da bandeira nacional turca, em todas as casas, varandas e ruas o vermelho intenso do crescente islâmico com a estrela se destaca; Haverá o feriado da fundação da república no dia 30 de outubro, e como disse, esse povo é extremamente nacionalista. fotos de Mustafá Kemal proliferam por todos os locais, em estações, shoppings, padarias, praças...esse mito nacional, grande lider e reformador levou a turquia do atraso do sec. XV a modernidade da sociedade ocidental do sec. XX em pouco mais de uma década, abolindo antigos costumes e tradições, dando direito as mulheres de votar, de não usarem véu, modernizando a sociedade, alterando o alfabeto, enfim, foi a um só tempo um JK, um Getúlio Vargas e um lider capaz de fazer algo que nenhum dos nossos ainda conseguiu; reformar a alma de um povo, civilizar seus costumes e hábitos...está pra nascer aquele que vai trazer pro sec. XXI a coletividade Brasileira e seus atavismos coloniais, seu ranço clientelista e adesista, sua negação ao debate e as discordâncias de idéias, enfim, expurgar o que temso de pior e reformar as legislações, esse grande desafio maior do que qualquer estrada ou ferrovia, reformar uma sociedade.

Paramos diante de uma antiga casa da madeira , tao comum em Istanbul, chamada por eles de Yallis. Olho outra vez os simbolos da bandeira. Me lembro do céu da Bahia que em noite de lua crescente é exatamente igual; me lembro de outras luas, estrelas e canções...parece que fazem meses que sai de casa.

Seis meses no mundo...

Daqui de cima a Baía me parece distante e pequena, as pessoas passam em seus idiomas indecifráveis, outras Babéis, Outras Palavras.

Daqui, terra prometida da civilização ocidental, meninos ateiam fogo em bandeiras, velhos se movem entre Ramblas e jardins, outonos chegam sem aviso e invernos amedrontam meu coração baiano com promessas de fumaça e frio.

Sou um estrangeiro nesse velho e continente mundo,

e naquela outra cidade com suas ruas e historias.

E tambem sou dela.

Thor!!

Falando de Mitos

Desde a aurora da civilização os homens sonham; sonham com terras planas cercadas por oceanos sem fim onde dormem serpentes antigas; Sonham plantas e espíritos que lhes contam do mundo antes do tempo presente, quando deuses caminhavam sobre a terra e heróis primevos cruzavam desertos de areias negras a procura da imortalidade.
Os grandes épicos e lendas da humanidade surgiram de feitos esplendorosos, de paixões capazes de movimentar exercitos, atravessar oceanos e derrubar muralhas.
Herácles, Heitor, Aquiles, Sigurd, Gilgamesh...o arquetípo do herói guerreiro civilizador matador de dragões, fundador de cidades e povos surgia no alvorecer da consciência, como um impulso canalizador do nosso anseio em dobrar a natureza, cruzar seus rios e desbravar florestas.
Sou de uma cidade na qual a despeito de viver na secularidade e nem mesmo compartilhar de determinadas crenças, não consigo esquecer que ainda cultua em diversos locais os mesmos ritos arquetípicos dos Gregos nos tempos homéricos, ou dos chamados pagãos da Gália...padrões antigos e maravilhosos que se amontoam em narrativas fantásticas de deuses e espíritos da natureza, rituais e sacrifícios capazes de fascinar e despertar na nossa alma de europeus desterrados antigas sensações.
Jung explica, diriam alguns, pois em Freud a mente apavora o que ainda não é mesmo velho. Coisas da vida.
Os mitos persistem apesar da mitomania de dizerem ser histórias de crianças, ou invenções pseudo reais...a cultura atual bebe deles como um viciado, a exemplo de tudo o que vemos no cinema, de John Wayne a Tarantino, Titanics ou Shreks.
(a TV de certo modo é muito rudimentar para fazer valer a dimensão mítica. Ela arrisca até o ponto do conto de fadas, que julga mais palatável, e parace se frustrar).
Mas quando vamos para a literatura Brasileira, na qual não me arrisco a criticar ou fazer elegias (não elogios)nos deparamos com um deserto de homens e idéias nos ramos da ficção fantástica , nas histórias e aventuras míticas e subcriações.
Há uma grande literatura infanto-juvenil, há uma enorme literatura "adulta" (me perdoem por essa definição deficiente) mas falta entre essas duas vertentes o simples e maravilhoso mundo da imaginação fantástica.
Segundo Christhoper Vogler em seu livro A Jornada do Escritor, os Americanos do norte discernem o autor (auctor) do escritor (writer); o primeiro almeja a originalidade da língua, a ousadia estilística, a revolução dos ismos. O segundo é aquele que gosta de contar histórias...faltam então esses por aqui, ou melhor
falta a oportunidade para todos aqueles que não almejam nem pretendem ser os novos Machados de Assis, os Guimarães e Clarisses.
Apenas querem entreter e contar histórias que emocionam e fascinam sem a ambição da eternidade (ou um pijama lustroso de imortal. A esse já bastam os Sarneys.)

E se falo de histórias míticas, de criaçòes e divindades, é impossível me esquivar daquela que Tolkien definiu como "a maior de todas as histórias";
Tudo ali é perfeito em sua cadencia narrativa, atraindo e emocionando até a catarse final. As vezes penso que a grande narrativa canônica (porque existem maravilhosas histórias que os apedeutas relegaram a um esquecimento) dos quatro evangelistas parece ter sido tecida por um só autor; o nascimento maravilhoso, a infancia, a jornada ao redor daquele mundo trazendo uma nova idéia...a morte dolorosa e por fim,
o retorno e a confirmação de uma vida nova sobre o velho mundo, capaz de influir por tantos e tantos séculos, como apenas as grandes histórias são capazes.
Tolkien eleva os evangelhos e defende sua idéia de subcriação do mundo como um gozo dado pela divindade ao homem. Suas palavras:

"é tão grande a generosidade com que foi tratado (o homem por Deus) que talvez agora possa, razoalvemente ousar imaginar que na fantasia ele poderá auxiliar o desfolhamento e múltiplo enriquecimento da criação. todas as histórias poderão tornar-se verdade..."

Não posso deixar de dizer que por muito tempo sentia erroneamente como Brasileiro a falta de um fundo mitológico cultural pré-existente, até que entendi como Baiano ter tudo isso junto aqui mesmo, ou a possibilidade de ouvir as primeiras histórias contadas a beira do fogo pelos guerreiros negros de Benguela e Igbó, os olhos faiscantes ao falar de deuses e heróis que mais tarde encontraremos paralelo graças ao inconsciente coletivo na herança do panteões clássicos de nosso ramo Romano-Lusitano, e se mesclam a cultura Nórdica-Americana das velhas sagas transformadas em seres dos quadrinhos, dos filmes, da cultura pop...os mitos vivem, e em meio dessa sociedade cujos filhos cresceram sendo cobrados a terem pragmatismo, reduzindo-se em um racionalismo estéril e repetitivo típico dos Latinos (não sou eu quem digo isso, é Marie Louise von Franz, que sabe das coisas) penetram pelas frestas e cutucam as nossas almas secas de concretude, afim de que acordemos outra vez e começemos a sonhar para além das torres da cidade.

Rio de todos os Brasileiros.

Rio.

Repostando

Após um ano e meio de muita maré e pouca ressaca, volto a publicar aqui.
Poucas palavras é para os que tem interesse da leitura, do entretenimento, pelas coisas da cidade e do que pode ocorrer entre um dia e outro de correria humana...

"Os homens passam mais tempo erguendo muros do que construindo pontes"

William Shakspeare...ou Éricles de Malhação.

GENARO DE CARVALHO

Um esboço rápido entre uma lembrança e outra...

"O gênero humano"

homenagem ao amigo aniversariante

O voo do artista


Um sol que é Deus,
uma estrela que voa. O deus que é homem,
Um bando de estrelas, o homem que é sol.
mariposas, borboletas. O universo que é céu,
que é seu e seu só.
O olho que é luz,
a luz que é carne
e osso
e pena e pio e luz.



Daniel Fonseca Fernandes
05/05/2009

Do amigo Daniel, inspirado pelo espaço atemporal.

"Desde a aurora da civilização, na noite escura dos séculos,
as cidades fascinam e permeiam a imaginação humana, verdadeiros monolitos de sonhos coletivos, misteriosos berços
de povos e culturas diversas. Atlantida, Shangri-La, Asgard, Eldorado.
Mitos e lendas tecidos pelo sonho imaginário enriqueceram
e inspiraram gerações de homens, símbolos máximos da capacidade criadora, do conflito e das tragédias humanas."

"Eu andarei vestido e armado com as armas de Jorge

para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem,

tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam,

e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão,

facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar,

cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Pois eu estou vestido com as armas de Jorge"

Só uma vez fiquei mudo.
Foi quando um homem me perguntou:
"Quem és tu?"

De, Gibran Khalil Gibran

Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um estrangeiro e já percorri o mundo do Oriente ao Ocidente sem encontrar minha terra natal, nem quem me conheça ou se lembre de mim.Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis. À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segura-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.
Sou um estrangeiro neste mundo.
Sou um poeta que põe em prosa o que a vida põe em versos, e em versos o que a vida põe em prosa. Por isto, permanecerei um estrangeiro até que a morte me rapte e me leve para minha pátria.
(Extraído de “Temporais”)

"Blue jean baby, L.A. lady,

seamstress for the band

Pretty eyed, pirate smile,

you'll marry a music man"

relembrando "Quase Famosos"...

]

"tão pouco turva-se a lágrima Nordestina,
apenas a matéria vida era tão fina."

em 2003, no rio São Franciso, viu a árvore perfeita.
E desde então a brisa morna nunca lhe abandonou a retina.

O bicho

"O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem."

Manuel Bandeira.

Na brutalidade concreta de suas esquinas,

São Paulo minimiza a raça humana.

"E agora estamos aqui
Do outro lado do espelho
Com o coração na mão
Pensando em Jamelão
no Rio Vermelho
Todo ano, todo ano Na festa de Iemanjá
Presente no dois de fevereiro
Nós aqui e ele lá"

Onde o Rio é mais Baiano.

Caetano Veloso

"Adeus, meu bem
Eu não vou mais voltar
Se Deus quiser, vou mandar te buscar
De madrugada, quando o sol cair dentro d’água
Vou mandar te buscar
Ai, quem me dera voltar,
quem me dera um dia Meu Deus,
não tenho alegria Bahia no coração "

Quem me dera, por Caetano Veloso